Mi alma apenada nunca será elegida
ni por él, ni si quiera por mí.
¿Qué puede ofrecer lo que nunca tuvo pie para recibir?
¿Quién espera de un cofre cerrado en sí mismo como una almeja enterrada?

¿Será que en el fondo no hay nada que ofrecer, y sí todo para esperar, ya que en el mismo esperar lo que se da es puro desprejuicio y apertura?

Mi país está enfermo de algo que se llama soledad. Explíquele a los vecinos que antes se reunían en las plazas y en las puertas de sus casas a comentar los despilfarros de fulano y mengana, las barbaridades que los políticos hacen y dicen. Explíquele a ellos que los actuales no quieren ni sentir el aire ni comentar sus pesares...LA TELE ES AHORA la que se queja por ellos.
¿Qué sentido tendrá estar disconforme y hacer algo con ello si todo "sé igual"?
Mi país está enfermo y, lo que primero se le infectó fue la cultura.

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A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin deseperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar

entonces su sonrisa
si todavia existe
se vuelve un arco iris.

vos lo dijiste

nuestro amor

fue desde siempre un niño muerto

sólo de a ratos parecía

que iba a vivir

que iba a vencernos

pero los dos fuimos tan fuertes

que lo dejamos sin su sangre

sin su futuro

sin su cielo

un niño muerto

sólo eso

maravilloso y condenado

quizá tuviera una sonrisa

como la tuya

dulce y honda

quizá tuviera un alma triste

como mi alma

poca cosa

quizá aprendiera con el tiempo

a desplegarse

a usar el mundo

pero los niños que así vienen

muertos de amor

muertos de miedo

tienen tan grande el corazón

que se destruyen sin saberlo

vos lo dijiste

nuestro amor

fue desde siempre un niño muerto

y qué verdad dura y sin sombra

qué verdad fácil y qué pena

yo imaginaba que era un niño

y era tan sólo un niño muerto

ahora qué queda

sólo queda

medir la fe y que recordemos

lo que pudimos haber sido

para él

que no pudo ser nuestro

qué más

acaso cuando llegue

un veintitrés de abril y abismo

vos donde estés

llevale flores

que yo también iré contigo.

los mayas no diferencian el yo y el tú, el objeto-el sujeto son uno solo

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones. Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural.

julio cortázar


ESTAMOS LLENOS DE EXPLICACIONES Y JUSTIFICACIONES. yo me pregunto...para qué? para quién y por qué?

no nos engañemos

no existe el happy ending